„Am crescut cu pâine prăjită și brânză. Și într-o zi, cineva mi-a râs de felul cum folosesc un cuțit. Momentul acela m-a urmărit — nu pentru că a durut, ci pentru că mi-a arătat ce nu vreau să devin.”
Sala a rămas tăcută. Sorina părea că a înghițit o lămâie.
„Am construit această afacere pentru a crea mese la care oricine să fie binevenit. Unde nimeni nu e corectat pentru cine este.”
Oamenii au aplaudat. Unii au lăcrimat.
După, Sorina a venit la mine: „Pari… cunoscută.”
Am zâmbit: „Ne-am întâlnit odată. Probabil nu îți amintești.”
Fruntea i s-a încrețit. „A fost la un eveniment?”
„Nu,” am spus, oferindu-i un biscuit cu fistic. „Doar mi-ai predat o lecție importantă.”
N-am spus mai mult. Nu era nevoie.
Acum „Mâini blânde” merge bine. Avem contract cu un supermarket local. Mama mă ajută la gătit, purtând un șorț pe care scrie „Mama șefei”. Râde de fiecare dată când cineva întreabă dacă e glumă.
Nu e.
Luna trecută, am dus-o la un restaurant scump de ziua ei. Fețe de masă albe. Tacâmuri pe ambele părți ale farfuriei.
O resto si pe aver rig
