Emily l-a crezut.
Dar după nuntă, micile înțepături au început să apară, una câte una.
„Vorbește mai puțin la cine.”
„Nu pomeni că ai crescut în sărăcie.”
„Accentul ăsta îi face pe oameni să se simtă inconfortabil.”
Iar în seara aceea, sub candelabrele orbitoare ale marii săli de bal, a rostit, în cele din urmă, cel mai crud lucru.
„Stai pe lângă bucătărie sau lângă toalete”, i-a șoptit ascuțit. „Nu te prezenta drept soția mea în seara asta. Dacă te întreabă cineva, spune-le că lucrezi pentru eveniment.”
Emily a încremenit.
În jurul gâtului, purta un vechi colier de argint, la care ducea instinctiv mâna ori de câte ori se simțea mică. Era în formă de jumătate de soare, lucrat manual cu zeci de ani în urmă.
Doamna Rosa i-l dăduse înainte să moară.
„Ai fost găsită după un incendiu teribil, acum treizeci de ani”, îi mărturisise, cu glas slab, din patul de spital. „Aveai o cicatrice de arsură pe claviculă… și strângeai la piept colierul ăsta, în mânuța ta mică.”
O resto si pe aver rig
