„Vino să sărbătorim micul nostru miracol”, scria pe card, urmat de un zâmbet desenat cu lejeritate.
„Îmi pare rău că tu nu ai putut să-i dăruiești un fiu.”
Am rămas înlemnită, cu privirea agățată de plicul albinos, rămas deschis pe blatul din bucătărie, cu sigla clinicii de ADN la vedere.
Hârtia aceea rece spunea, fără echivoc, că fostul meu soț fusese steril din prima lui clipă de viață.
M-am uitat apoi la testul de paternitate, pozitiv, care nu îi aparținea lui, ci fratelui său, și un hohot scurt, abia schițat, mi-a scăpat dintre buze.
„Voi fi acolo”, am rostit, mai mult pentru mine, în camera goală.
Nu bănuia nimic despre cadoul meu.
Iar când îl va deschide, în fața tuturor, basmul ei se va mistui.
Invitația venise într-un plic crem, îmbibat cu parfum și cu o răutate șlefuită.
Fosta mea cea mai bună prietenă îmi scrisese numele cu aceeași caligrafie rotunjită de pe felicitările de ziua mea, de pe bilețelele ei de iertare și de pe lista de invitați a propriei mele nunți.
Am rămas în picioare, în bucătărie, cu ploaia zgâriind geamul, privind lung la literele aurii.
Vino să sărbătorim micul nostru miracol.
Dedesubt, cu cerneală roz, notase: Îmi pare rău că tu nu ai putut să-i dăruiești un fiu. 🙂
Preț de o clipă, camera a părut că se înclină.
Apoi mi-au căzut ochii pe celălalt plic, rămas deschis pe blat.
O resto si pe aver rig
