rulotei ruginite… am recunoscut mâna care a deschis.
Semnele unei dureri tăcute
A trecut exact un an de când David a murit. Ziua aceea cu podul îngheţat schilodea liniştea casei noastre şi transformase absenţa lui într-o prezenţă grea la masa noastră. Am început să observ schimbări: Emilia, fetiţa mea de opt ani, nu mai râdea. Paşii îi erau obosiţi, farurile sufletului ei păreau stinse.
La masă, nu mai mânca cu aceeaşi poftă. Îi spuneam blând să mănânce măcar câteva muşcături din ceea ce-i plăcea când tatăl ei glumea cu un accent fals — dar replicile ei erau tăioase, nepotrivite pentru o copilă. Ochii ei, aceiaşi ochi ai lui David, scânteiau cu o duritate care m-a cutremurat.
Am încercat să-i ofer spaţiu pentru doliu, dar secretul ei m-a îngrijorat. Când am întrebat-o unde întârzie după şcoală, a izbucnit: „Nu e treaba ta!” şi a fugit sus, lăsându-mă singură cu o teamă pe care nu ştiam s-o numesc.
O resto si pe aver rig
